[Paris] Messager aux trois chevaux.

3 juin 1455, au Messager aux trois chevaux.

Armand marchait à toute allure sur le pavé des rues de la capitale encore fou de rage contre Eryndel. Voyant un inquisiteur manifestement hors de lui, les passants baissés la tête et osés à peine lui adresser un regard par crainte d'attirer sa colère.

Il ouvrit violemment la porte de l'ancienne auberge reconvertir en messagerie, dont l'enseigne était trois équidés pourvu d'une paire d'ailes. Le responsable sursauta lorsque la porte en bois claqua contre l'étagère pleine à craqué de matériels d'écriture fragiles. L'inquisiteur n'adressa pas un regard ni un mot de politesse au petit homme grassouillet qui venait de s'endormir dans son confortable fauteuil. Surpris par l'entrée du prêtre, il ne tarda pas à ressentir un malaise quand il réalisa qu'un inquisiteur venait d'entrer :

« B-bonjour, je... Euh je peux vous aider mon père ? Armand prit des feuilles, un encrier en verre rempli et une plume d'oie, puis il s'installa à une table pour rédiger la condamnation de la Soeur guérisseuse. Je-Je vous en pris mon père allez-y, je... N'hé-n'hésitez pas à demander si... Si vous... L'inquisiteur ne l'écoutez absolument pas... Enfin bon je-je vous laisse... »

De grosses gouttes perlées sur le front du petit homme, il tressaillait à chaque fois que l'homme au visage brûlé frappé du poing sur la table ou grognait d'exaspération à cause d'une rature. Au bout d'une demie heure tendue, Armand se leva, le responsable du Messager aux trois chevaux se redressa de son siège tout tremblant et transpirant prêt à répondre à la requête de l'inquisiteur. Armand tendit le bras, mais quelque chose n'aillait pas, il était totalement bouleversé, les phrases d'Eryndel résonnaient encore dans sa tête, si bien que le commerçant n'osa pas prendre le bout de papier à destination du Vatican. Jamais personne ne l'avait mis dans un état pareil, Armand était perdu, déchiré entre deux choix ce fut une douleur à son bras encore blessé par l'infection de la goule qui le sortit de ses pensées, signe qu'il devait appliquer les onguents sans lesquels il aurait perdu son bras à cause de la gangrène.

Armand sortit du Messager aux trois chevaux comme un diable furieux, sous le regard abasourdi du petit responsable, la lettre déchirée répandue sur le parquet... Armand avait définitivement fait son choix, Eryndel ne finirait pas ses jours dans un couvent.

Direction : Une chapelle dédiée à la vierge.

A cause de la colère d'Armand, Bérenger n'avait pas osé suivre la guérisseuse. Il aurait peut-être dû : dans l'état où elle était, elle risquait de faire quelque chose de stupide. Mais c'était trop tard, et Bérenger avait finalement suivit Armand lorsque celui-ci était sorti de la chapelle, fou de rage. Il redoutait en effet ce que pouvait faire l'inquisiteur.

Celui-ci marcha un bon moment, avant d'entrer dans une messagerie. A qui pouvait-il écrire ? Au pape, pour faire un rapport ? Sans doute. Et malheureusement.

Bérenger décida d'attendre qu'il ressorte, caché sous un porche d'échoppe. Au bout d'un long moment, il vit l'inquisiteur sortir du bâtiment et s'éloigner, le visage indéchiffrable.

Il entra alors dans la messagerie, et s'approcha du propriétaire, qui était encore sous le choc. Il fallait qu'il récupère le pli : c'était sans doute de mauvaise augure pour Eryndel, vu ce qui s'était passé une peu plus tôt, mais peut-être dangereux aussi pour Zilmar, si jamais Armand prenait le commandement du groupe de prêtres et obtenait des renforts du Vatican.

Le petit homme au visage rouge et luisant le vit s'approcher d'un air méfiant : les vêtements et la dégaine de Bérenger n'inspiraient pas confiance.

« Hé l'ami, lui lança-t-il en sortant un énorme coutelas. Fais moi voir ce que l'inquisiteur voulait envoyer. Vite. »

L'homme s'affola, puis lui désigna quelque chose par terre d'une main tremblotante tout en bafouillant quelque chose d'incompréhensible. Bérenger, surpris, le ramassa. C'était la lettre d'Armand, déchirée en morceaux. Bérenger essaya de lire, mais la lecture était très difficile à cause du nombre de morceaux, de l'écriture déformée par la colère, et des traces d'encre répandues ça et là.

« Il faut que j'apporte cela à Zilmar, lança-t-il tout haut. »

Il sortit alors, en saluant de son couteau le petit homme affolé, et se dirigea d'un pas sûr vers la planque de Zilmar.